O número zero da Time Out Lisboa foi apresentado ontem à noite no Lux, em Lisboa. "O fado é cool ?", pergunta a capa. "Sim", responde um dossier de 12 páginas.
"Há algo estranho que eu, como psiquiatra, não entendo: o casal funciona em uníssono. Aparentemente, o pai [Gerry McCann] é quem dá ordens, mas, em minha opinião, a chave do mistério é a mãe [Kate McCann], uma mãe que já tinha problemas psicológicos, com tratamento médico, anteriores ao sequestro.
A conduta e o aspecto da cara da mãe denotam ausência de emoções. É a mesma cara que se tem quando se joga póquer: não demonstra nenhum tipo de sentimentos. Ocasionalmente, há lágrimas. Dá impressão que ela tem problemas afectivos profundos. Não é uma reacção depressiva, não é uma questão neurótica, é uma coisa mais profunda. A expressão facial dela quase não muda. Porquê? É um silêncio de culpa. Não sei se eles [o casal] sabem o que se passou [com a filha], mas é um sentimento de culpa. (...) Não estou a fazer um diagnóstico, não estou a culpar ninguém, estou a fazer um juízo de valor. Mas esta cara esconde um mistério.
(...) O marido, cirurgião, especialista, profissional, é quem a conduz em cena. São como dois actores num teatro. É ele quem dirige tudo. Ele é mais espontâneo do que ela, controla mais, é ele quem aparece nas televisões, mostra as fotos nas conferências de imprensa, dá sempre o primeiro passo. Ela está sempre atrás, quieta e calada. Há algo escondido. E é ela que esconde. O marido e ela escondem-se atrás da imagem do matrimónio perfeito, mas talvez não seja assim tão perfeito.
(...) Eles tratam o assunto como se tivesse havido um pacto entre eles, que os leva a fazerem sempre o mesmo, a dizerem o mesmo, a olharem da mesma forma as câmaras, os jornalistas e os polícias."
Chega a Nova Iorque com 18 anos e um namorado de ocasião. Em 1951. Entra com desembaraço nos cocktails e na cama de escritores
Nesta época, os romancistas rivalizam com os actores de Hollywood em riqueza e glória. Escrever é o sonho de qualquer homem e o que a faz correr a ela. É por isso que foge de casa dos pais e se refugia na grande cidade. Quer tornar-se cosmopolita. Espera que a tirania da América provinciana, onde nasceu, a deixe finalmente 
Meio século depois, Alice Denham [na foto], de 75 anos, decidiu revelar o que lhe custou querer o que queria. Escreveu Sleeping With Bad Boys (Na Cama Com Os Malandros, em tradução livre), um livro de memórias, alegadamente isento de ficção, publicado há poucos meses e sem tradução portuguesa prevista. Trezentas páginas, 34 capítulos – o mote para uma conversa telefónica com a autora.
O suplemento literário do New York Times resumiu a obra desta forma: “É sobre um tempo em que, na prática, a mulher tinha duas hipóteses: ser bem-comportada ou malcomportada. As bem-comportadas ficavam com a aliança, os filhos e a casa. As malcomportadas ficavam com o resto”. Denham seguiu, obviamente, a segunda hipótese. “Quando cheguei a Nova Iorque, com uma licenciatura, pensei que seria fácil arranjar emprego, mas nem para trabalhos de secretária me marcavam entrevistas, porque eu não sabia escrever depressa”, recorda. “As mulheres eram completamente descriminadas”. Num cerrado sotaque do Sul dos EUA, acrescenta: “Todos os escritores famosos daquela época, alguns muito bons, eram homens. Eles eram deuses e as mulheres deveriam estar ali apenas para os aplaudir. Eu queria ser escritora e uma mulher independente, porque sempre foi essa a minha maneira de ser”.
Nascida numa família falida de origem aristocrata, em Jacksonville, na Florida, impôs-se através da beleza física – contra a vontade da mãe, descrita como uma mulher muito severa. O pai seria sempre mais brando. Tornou-se modelo (pin-up). Fez anúncios de electrodomésticos. Foi rainha de um circo. Posou para revistas masculinas. A Playboy foi o auge, como se verá. Ao que diz, queria apenas ganhar visibilidade e dinheiro para um dia se dedicar inteiramente à escrita. Mas pouco conseguiu. Passava a vida nas festas que o escritor Norman Mailer e a mulher, Adele, organizavam e que acabavam, invariavelmente, em bebedeira e discussão. Dançava em casa para manter a forma física. Entretinha-se a rascunhar contos e romances e a tentar, sem êxito, vendê-los aos editores. “Nos anos 50 e 60, Nova Iorque era o centro das artes, tinha uma vida cultural muito forte, tal como Paris tinha tido nos anos
Lista não exaustiva das obras desta exposição aqui.
Encontram-se em Maio de 1948. Muito depois, em 1972, Capote escreverá uma versão ficcionada da vida do amante: Unspoiled Monsters, um conto revelado na revista Esquire e incluído em Súplicas Atendidas (Asa, 1993), o seu último livro, publicado há 20 anos, no Verão de 1987, já depois da sua morte. O conto "não é totalmente fiel" ao percurso de Denham Fouts, avisa o escritor Gerald Clarke na biografia de 600 páginas de Capote, publicada há seis anos. Na verdade, nada do que se conta sobre Denny, diminutivo por que Denham Fouts ficou conhecido, é muito fiável. "Muita gente o conheceu, mas muito pouca soube realmente quem ele era", acrescentaria Clarke numa conversa telefónica descrita no livro de Charles Casillo Boys, Lost & Found, de 2006. Não por acaso, Casillo chamou A Lenda ao capítulo que dedicou a Fouts.
O documentário "Fados", de Carlos Saura, apresentado ontem à noite no Festival de Cinema de Toronto, revela quase na íntegra a gravação de 1989 onde Amália ensaia o fado "Soledad", acompanhada ao piano por Alain Oulman. Um excerto desse vídeo tinha sido apresentado pela primeira vez no filme "The Art Of Amália", de Bruno de Almeida, editado em DVD em 2004.
Marc Jacobs junta-se a Noami Campbell na Harper's Bazaar de Setembro. Diz a revista que ele está recuperado, depois de uma cura de desintoxicação de álcool e droga. No texto, assinado por J. J. Martin (as fotos são de Jean-Paul Goude), Jacobs fala sobre o anacronismo da(s) moda(s):
